La verde edad del viento by Juan Malpartida Zevallos
autor:Juan Malpartida Zevallos [Malpartida Zevallos, Juan]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Relato, Realista
editor: ePubLibre
publicado: 2008-05-15T00:00:00+00:00
LA VERDE EDAD DEL VIENTO
Para Juan y Rodrigo, mis hijos.
Cuando papá murió el corazón se me redujo a la mitad. Me abracé al ataúd para no dejarlo partir, aplasté mi nariz a la caoba negra y en el brillo me pude ver: era un enano rojo bien peinadito y con la mirada más triste como nunca pude ver en otros niños jamás. HabÃa amanecido lloviendo; no dejó de llover toda la mañana. Desfilaron decenas de personas que habÃa dejado de ver en mucho tiempo. Me despertaban en cada abrazo y en cada uno de ellos hacÃan llorar a mamá. Desde una silla contemplaba toda la sala, mis hermanos preferÃan estar en el cuarto contiguo. Miraba el primer artefacto eléctrico serio que papá habÃa traÃdo a casa. Era un equipo de sonido largo: ahora recién podÃa saber por qué decÃan que se parecÃa a un ataúd. Debajo estaba el disco de Lucha Reyes, aquella morena al que mi papá adoraba, a la que acercaba su pausada voz para juntos cantar llevando a un pobre niño sujeto de la mano mientras sus lágrimas iban bañando sus mejillas gordas.
El sonido de la lluvia hacÃa más triste la mañana.
No me dejaron ver a papá cuando dijeron que iban a cambiarle de ropa. Mi hermana planchó su terno en la mañana. Mi tÃa monja me habÃa dicho que algunos muertos resucitan, que la ampolla que le acaba de poner el doctor al corazón podÃa hacer efecto muy pronto. Por eso nunca me movà de la sala y si hubiera tenido que quedarme hasta hoy que tengo cuarenta años lo hubiera hecho. QuerÃa volverlo a ver sonriendo, llegando por la esquina del barrio con los chocolates sublime dentro del bolsillo. Después de muchos años supe que le habÃan inyectado formol para evitar el olor de la inevitable putrefacción. PÃdele a Dios, me dijo luego la tÃa monja. Estuve rezando bajito sin que nadie se diera cuenta hasta que me quedé dormido. Cuando me levanté habÃa gran alboroto. HabÃa muchos carros y más gente, muchos más, tanto como la Procesión del Señor de los Milagros que recorrÃa las calles de El Tambo. OlÃa a flores. Hoy ese olor me es insoportable hasta el extremo que no entiendo por qué las flores se pueden asociar con la felicidad. Empecé a buscar a mi madre. Allà estaba donde siempre la habÃa dejado antes de dormir, en un rincón, desencajada; pero con una extraña fortaleza que hoy la admiro cuando la contemplo, sin dormir cuarenta y ocho horas, porque a cada hora que me levantaba ahà estaba, con un pañuelo blanco apretado en la mano izquierda, flaca y más mamá que nunca. La miraba y comprendÃa a través de ella el dolor. Mis dos hermanos mayores estaban de negro absoluto. El mayor hablaba con los tÃos que habÃan llegado de provincia. Los amigos del barrio se aglomeraban por todos lados prestos a cualquier servicio que se les pidiera. Pensaba: todos parecÃan una familia muy unida, me sentÃa tan protegido aun
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